O compositor está morto
A lâmina caiu sobre ele
Levando-o para as terras brancas
De Empathica, da inocência
Empathica, inocência
A lâmina caiu sobre ele
Levando-o para as terras brancas
De Empathica, da inocência
Empathica, inocência
O sonhador e o vinho
Poeta sem rima
Um escritor viúvo atravessado por correntes do Inferno
Um último verso perfeito
Ainda é a mesma velha canção
Oh Sombra, como eu odeio o que me tornei
Me leve para casa
Take me Home
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